Supuse que era cierto aquello que veía.

Imaginé verdadera la vida de los otros.

Creí que era posible la verdad en sí misma.

(Alguien que no conozco,

Debería existir y haberme dicho

que  todo lo que vi creí o supuse, moriría,

como sucede al árbol si sucede el desierto).

Quizá de haber sabido,

Hubiera elegido otro camino, igual de doloroso,                      

Igualmente posible y a lo mejor más cierto.

Debí, -acaso- saber que esto sucedería.

Así como acudimos gritando enardecidos

 de arrebatos de furia de dolor y de ausencia,

también nos sucedieron

maravillosas voces, relámpagos y truenos

pasiones y ternuras y algún que otro sosiego,

que alimentó otras voces al lado de otros fuegos.

Ahora no supongo ni creo ni imagino.

Ahora sé que el viento de la vida,

-aquello que sacude el árbol de los miedos-,

es sembrador de dudas, olvido, y otros duelos.

Escrito después de mirar fotos y pasear recuerdos al alba del domingo.